Hay una luz que nunca se apaga

Y es poesía al ocaso de los días. La luz. Natural o artificial, acompaña. Te muestra lo que quieres ver. Y por desgracia, lo que desearías encerrar en el agujero más negro, en esa ausencia de luz tan inspiradora. Quizá te odia, y daña tus retinas, y así gana la batalla a la ELEGIDA, por vetetúasaberquéente, especie. No desaparece. Y en mi caso, así lo prefiero. Sobre todo en esas horas, las horas que llegan para mandarte a descansar, para desconectar, y que olvides que sus problemas ahora son tus problemas y que sus alegrías son para ellos solos, que no se comparten, porque a egoístas no nos gana nadie. Trasnochar y mirar alrededor, y saborear un naranja difuminado tan apacible que relaja, pero que no te invita a olvidar eso malo, sino a recordar lo otro bueno.

Y que no pasa nada si una luz se funde. Hay fósforos, y mucha mucha cera. Ahí, entonces, es cuando ciega el amarillo, que hace las veces de diminuto sol: calienta, quema e ilumina. Te ilumina a ti, en la hora de autoevaluarte, de intentar aceptar que lo que hay es lo que hay, y que si no te gusta, apaga la puta vela y vete a dormir. Pero a mi me gusta, o al menos reconforta mis 5.30 a.m. solitarias y acompaña al miedo de una bronca por tal proeza, diaria de todos modos.

Aunque cuando ilumina a una masa (da igual que sea ínfima, dos personas pueden formar una masa, y en casos especiales ni siquiera hace falta más de una), el placer es mucho mayor. Se ilumina la vida, mezquina y aburrida, hipócrita, patética y todo adjetivo pesimista que se te ocurra para calificarla, vale, que aún así no dejan de ser emociones cargadas de vida. Pero qué importa eso, hay música y diversión, libertinaje y excesos, eres el dueño de tus pasos y de la luz que los guían. Te invita a descubrir qué caminos te esperan, las personas en ellos dispuestas a hacerte un poquito más feliz y lugares en los que olvidar tus problemas y los del resto, sin necesidad de tener que perder la consciencia para ello, y en los que compartir tus alegrías, porque como dirá el resto, tú sí que eres un humano generoso.

Y tanta parafernalia para concluir con lo siguiente. Cada vez que vuelvo al que se supone mi hogar, con más certeza sentencio que ya no existe. Irse, desaparecer una temporada, conlleva unas consecuencias, y la mía es no sentirse más querido ni cómodo, el vacío de muchas paredes a oscuras. El lugar en el que creciste te ve y prefiere darte la espalda, porque no te reconoce. O es que no le quiere hacer, no le sale a cuenta. Por suerte, encuentro a mezquinos que quieren compartir su hogar conmigo, aunque ese hogar sea una hortera cafetería o un pasillo que se dirige a un juego electrónico, que parpadea porque se alegra de verme, a mi y a mi dinero.

Las calles son el hogar de todos. Mi hogar lleno de luces y de música, que nadie tiene derecho a enturbiar o arrebatar. Mientras la luz siga brillando, y estés tú al lado para disfrutarla, boh, que le den al resto de hogares que despreciaron o despreciarán lo que estás leyendo y a su pedante escritora.


Take me out tonight, where there's music and there's people and they're young and alive
Driving in your car, I never never want to go home. Because I haven't got one
Anymore...

Hey!

Dios, ni siquiera estaba segura al escribir en la barra de direcciones de cuál era el nombre de este bloguito. Voy a recuperarlo, sí. Tengo ideas, interesantes en justa medida, pero que vienen bien si el propósito a conseguir es que J. Sebastián (sí, el cangrejo!) no se aburra.


Soy perfectamente tachable de anti-original.

Tatiana se escribe con T.

Bob Esponja. Metro cincuenta. Canon. Ojos multicolor. (casi)Pinche de lujo. ¿Hippie?. Italia. Fan 0002 de Carlos Motet. Nocilla blanca. Mango. Vitaldent. Catorce de noviembre. Grunge. Amélie. Through glass. Acer. Dionisos. FM. Generosidad. Andújar (¿puta o bruja?). Custo Dalmau. 3 a.m. Medicina. Art. Sal (si puedes). Roulette. Plasma. Azotea. Malota. Luna. DC. Lost in translation.

Era famosa en fotolog. Una de esas cuentas que no necesitan del boca a boca porque por sí solas entran por todos los orificios de tu cuerpo. Y yo la conocí allí (espiando algunas de sus fotos) incluso antes de saber que formaría parte de mi vida. Me la presentaron y pensé: "Oh dios, más fachas estúpidos en mi vida no". Que equivocada me hallaba. Uno de nuestros primeros días de convivencia la sentaron en una silla frente a mi dormitorio. El resto, historia.

Creyó que tenía un Mercedes y que era la destinataria de Vermilion. Ni lo uno ni lo otro. Tiene que conformarse con una Poyatos y con ser la destinataria de mis trasnochamientos (a los que ella me sigue, porque adora mi compañía).

Y veremos RW con NUESTRO router todas las noches (exceptuando las de GH), acompañadas de pan bimbo y un vaso medio castaño/medio pálido de RF, mientras al fondo nos observan los presentadores de cutre-programas de "Encuentra la palabra". Y será feliz, porque le pienso a regalar unos Jimmy Choo, ala.

Juasrl.

¿Qué es el arte?

¿Y el arte por el arte?

¿A quién se la pelan esas preguntas? Claro, estamos todos muy ocupados practicando el deporte nacional. Darle a la lengua es muy reconfortante, pero puede convertirse en un gran quebradero de cabeza si la cagas, y si tienes algún tipo de buenos sentimientos.

¿Desde cuándo existe la bondad?

¿Para qué cojones sirve la bondad? Para quedar de idiota, para ver cómo cualquier gilipollas de turno se jacta y se mea en tus buenas intenciones. A la hoguera con todos esos gilipollas.

Que vivan las víboras, sobre todo las incultas (¿nos vamos a hacer cola al supermegalolosea concierto de los Jonas?).

7.

En Introducción a la Fotografía aprendí muchas cosas, casi todas técnicas, definiciones huecas que con memorizar (y con aprender a mover una ruedecita) basta. Pero hubo un dato, el primero de todos si mal no recuerdo, que hizo darme cuenta de que todo el conocimiento que estaba por adquirir, podría llegar a mucho más lo que en su día no fue más que una matrícula en una asignatura de 4.5 créditos, pagada por mi querido amigo imaginario el Gobierno.

- ¿Alguno de vosotros dio griego en bachiller?

- Yo, por ejemplo.

- ¿Y sabes lo que significa la palabra Fotografía, entonces?

- Sí. Es pintar con luz.

B-day.

Desde el 22 de junio, Freddie vive conmigo.


SIEMPRE amaré a este hombre.

Cuando no sabes seguir contando.

Miedo a traspasar la frontera. Miedo a elegir cambiar la dirección en la que sopla tu propio viento. Miedo a elegir cambiar, y miedo a morir en el intento. A morir en vida, que es mucho peor que dejar de respirar. Uno, dos. No latir. Miedo a perder, e incluso miedo a ganar. Miedo a moverse un sólo milímetro, que no es tal, sino una medida que encierra un cambio cósmico terrible. Decide. ¿Te mueves? ¿Eliges? Tres, cuatro. ¿Respiras? Y sabes que tu decisión será incorrecta, porque no existe la decisión correcta. Te vendes a ti mismo o vendes al de al lado. Aunque por él fluya tu misma sangre. Y en ambos casos, pierdes. Cinco, seis. Respiras y te equivocas. Y lloras, te lamentas, te autocompadeces, y te enmierdas. Porque ya no queda nada, aunque lo tengas todo. Sólo queda igualarse a la mierda, mirarse en el espejo y sentir repulsión. Siete, ocho. Intentar no respirar, por dios. Tirar dados de nuevo a partir del rumbo anterior. ¿Mover ficha? ¿Volver a elegir? ¿Temer el paso en falso? Nueve, diez. ¿Tener que volver a inhalar sufrimiento? Y volver a sentir que no vales nada, que no puedes frenar la hemorragia, que no puedes ser feliz. Once, doce. Repito, negarte a ser feliz aunque no tengas motivo para ello. Comprobar en cada movimiento, siempre incorrecto y lleno de consecuencias nefastas, que no eres nada, que nada vales, y que nada importas. Que sólo tú miras a tu ombligo, ese agujero lleno de mugre podrida que no limpias por miedo a volver a equivocarte. ¿Qué más da? Volverás a hacerlo. Trece, catorce. Y aunque sonrías, todo será mentira. Y aunque tararees melodías en LA Mayor, tan optimista, no conseguirás engañar a tu alma. El alma de alguien que no se contenta con nada. Ni con todo. El alma con más imperfecciones del mundo. Quince, dieciseis.

Ahora, ese alma que alguna vez fue algo colorista e impresionista se dirige a vosotros. Diecisiete, dieciocho. Intentando respirar, se dirige a ti:

"Dejé de ser un alma hecha de pinceladas sueltas y vivas. Me convertí en algo oscuro, porque así pensé que podría evitar cualquier meteorito. Elegí, como se hace con todo en esta vida, y me equivoqué. No tuve la suerte de contar con opción correcta. Y perdí toda humanidad para dar paso a una sucia coraza que intenta no sentir, pero que está llena de golpes de bala.Eso sí, no puedes tener queja de mi. Nadie puede. Hubo un tiempo en el que amé todo, incluso me amé a mi misma. Y te amé a ti. Y no lo quisiste. No quisiste mi amor. Me volví a equivocar. De alma y de dirección. La pregunta que ronda ahora entre mis cráteres es ¿había opción correcta?"

Diecinueve, veinte. Respira, y recupérate. Que el alma hable exige un gran esfuerzo.

Nadie lo entenderá. O no lo querrás entender. Porque nadie quiere escuchar a la habitante de un cuerpo insignificante y lleno de odio, de rencor y de muerte. Mejor no acercarse a la portadora de un cáncer aún no desarrollado.

Nadie. Veintiuno... ¿es necesario que siga contando?

"Superar exige asumir, no pasar página o echar en el olvido. En el caso de una tragedia requiere, inexcrutablemente, la labor del duelo, que es del todo independiente de que haya o no reconciliación y perdón. En España no se ha cumplido con el duelo, que es, entre otras cosas, el reconocimiento público de que algo es trágico y, sobre todo, de que es irreparable. Por el contrario, se festeja una vez y otra, en la relativa normalidad adquirida, la confusión entre el que algo sea ya materia de historia y el que no lo sea aún, y en cierto modo para siempre, de vida y ausencia de vida. El duelo no es ni siquiera cuestión de recuerdo: no corresponde al momento en que uno recuerda a un muerto, un recuerdo que puede ser doloroso o consolador, sino a aquel en que se patentiza su ausencia definitiva. Es hacer nuestra la existencia de un vacío.

CARLOS PIERA. Prólogo de Los girasoles ciegos.

Es el texto que me vino a la cabeza al despertar hoy, y entender que durante toda la noche no he dejado de soñar con las últimas horas de vida de una de las personas a las que de verdad he querido. Y eso que hace tiempo que asumí que esa persona está bajo tierra y que no volverá.

Hoy vuelvo a recordar la existencia de un gran vacío en mi corazón.

-Pero "bienvenida al mundo real". Ese en el que el gran amigo no es tan amigo.

Ahora resulta que ni de los que tú consideras incondicionales te puedes fiar.

Ayer. O hace dos años.

"... Mientras la miraba, me dirigí a él y le dije sin pensar lo que en su día me aposté y que decían que no tendría huevos a hacer.

-Raúl, a ver si puedes echarte una foto con nosotros, aunque antes te tengo que contar dos chistes.

En ese momento, la risa de ella empezó a estar más apretada, y esto hacía que sus movimientos fueran más acelerados, se le veía tan bien que hubiera hecho el ridículo delante de Cimas dos horas más con tal de verla sonriendo de aquella forma.

-A ver cuenta.
-Pues esto son tres tomates que van por la carretera y dicen “Oye pof... que pof... anda pof” y ahora otro, ¿tú sabes lo que tienen los chinos entre las piernas?... un tirachinas.
-Amm...

Nunca antes vi un cara de tanta indiferencia ante un comentario como ese, pero bueno, quisimos achacarlo al cansancio que llevaba encima, aunque dejemos de engañarnos, los chistes eran un caso, y el que los contaba “un caso aparte”. Después de ese numerito le dije:

-Bueno pero hazte la foto con la muchacha ¿no?.
-Sí sí, por supuesto.

En ese momento paré el tiempo, la cara medio riéndose aún y con la timidez por bandera simplemente me encantó, y ella se iba a colocar al lado de él para hacerse tal fotografía, pero el pánico se apoderó de ella y el miedo a parecer una más le hizo soltar una frase que seguro nadie le habrá dicho de primeras:

-Bueno bueno, primeros dos besos ¿no?

Sinceramente, le tocamos los huevos hasta el infinito, eso es algo que ella y yo teníamos claro pero que demonios, ya que estamos... Ella y Cimas se colocaron para la foto, que por cierto, se tuvo que hacer con un móvil, y la verdad que chungo fue sacarla en condiciones con las limitaciones de luz que teníamos.

-Que guapa que estás con tu corbata.

Ella estaba que no cabía de gozo, pero claro, una profesional como ella no podía salir mal en la foto, y aguantó como buenamente pudo. Finalmente nos despedimos de él, y con una emoción descontrolada nos fuimos de aquel lugar que quedará ya marcado para la historia... "





No se me ocurre nada mejor con lo que comenzar este blog. Con un cachito de él.