Bien bueno vale.

Escribo. No escribo. Bien. Mal. Ahora sí. Ahora no. Contigo. Sin ti. Imaginación. Sequía. Interés. Desazón. Avidez. Pereza. Intelecto. O mediocridad. Indiferencia. Mucho mejor.

Hai capito?

Els Joglars y un pintor cualquiera.

DALÍ.- Bueno, pues, como ustedes saben yo me llamo, yo me llamo... ¿Cómo me llamo? ¿Cómo me llamo? Yo ya sé cómo me llamo, pero ahora voy a reflexionar un poco porque soy un poco teatral. ¿Cómo me llamo? ¿Cómo me llamo? ¡Cómo me llamo!
TODOS.- ¡Salvador!
DALÍ.- ¿Cómo?
TODOS.- ¡Salvador!
DALÍ.- ¡Salvador! ¡Perfecto! Y tal y como indica mi nombre, he nacido para salvar a la pintura moderna y al arte contemporáneo de la pereza y del caos. (Los cuatro pintores dejan caer las maderas al suelo. Ríen de lo que han oído. Mientras, se van dando golpecitos de amigos, pero los golpes acaban convirtiéndose en una pelea de empujones.
DALÍ, vestido de payaso sabio, toca una campanilla. La pelea se detiene. Escuchan al maestro.
GALA va a buscar el bastón inglés de DALÍ detrás del piano.)

DALÍ.- La primera lección consistirá en copiar, escrupulosamente, aquello que tengan ante sus ojos, que en esta ocasión tienen el honor de que sea mi esposa Gala. (GALA da el bastón inglés a DALÍ.)
MONDRIAN.- (Impertinente) Maestro, ¿copiar o pintar?
TODOS.- (Aprobando a MONDRIAN) ¡Bien!
DALÍ.- Voy a responder de una manera magistral, sin embargo lapidaria. O sea, cuando Dalí hace una copia, sale un Dalí. Cuando la hace un tonto como usted, sale una tontería y... acabará suicidándose por el bien de la humanidad y el de sus papás.





Sí, soy una puta pesada. Pero es que no sale de mis libros favoritos, y tiene tanto de donde sacar punta...

EOS Digital

Conseguido. Mi mayor deseo después de ver a Queen en concierto (que obviamente jamás podré cumplir), era el de tener una cámara de fotos, propia y a ser posible de gama media-alta. ¡Y al fin es mía! tras seis meses de mucha insistencia. No tengo ni que decir que la espera mereció la pena. Y como mujer totalmente impulsiva y desesperada en ocasiones como esta, podría decirse que en los 7 días que llevo con ella habré hecho como unas mil fotos. Lo mejor (para mí), aquí:

La Pasionaria y el falso republicano.

No quiero hacer simplemente un discurso; quiero exponer hechos, porque los hechos son más convincentes que todas las frases retóricas, que todas las bellas palabras, ya que a través de los hechos se pueden sacar consecuencias justas y a través de los hechos se escribe la Historia. Y como yo supongo que el Sr. Gil Robles, como cristiano que es, ha de amar intensamente la verdad y ha de tener interés en que la Historia de España se escriba de una manera verídica, voy a darle algunos argumentos, voy a refrescarle la memoria y a demostrarle, frente a sus sofismas, la justeza de las conclusiones adonde yo voy a llegar con mi intervención.

Pero antes permítame S.S. poner al descubierto la dualidad del juego, es decir, las maniobras de las derechas, que mientras en las calles realizan la provocación, envían aquí unos hombres que, con cara de niños ingenuos vienen a preguntarle al Gobierno qué pasa y a dónde vamos.

¡Señores de las derechas! Vosotros venís aquí a rasgar vuestras vestiduras escandalizados y a cubrir vuestras frentes de ceniza, mientras, como ha dicho el compañero De Francisco, alguien, que vosotros conocéis y que nosotros no desconocemos tampoco, manda elaborar uniformes de la Guardia Civil con intenciones que vosotros sabéis y que nosotros no ignoramos, y mientras, también, por la frontera de Navarra, ¡Sr. Calvo Sotelo!, envueltas en la bandera española, entran armas y municiones con menos ruido, con menos escándalo que la provocación de Vera del Bidasoa, organizada por el miserable asesino Martínez Anido, con el que colaboró S.S. y para vergüenza de la República española, no se ha hecho justicia ni con él ni con S.S., que con él colaboró. Como digo, los hechos son mucho más convincentes que las palabras. Yo he de referirme no solamente a los ocurridos desde el 16 de febrero, sino un poco tiempo más atrás, porque las tempestades de hoy son consecuencia de los vientos de ayer.

¿Qué ocurrió desde el momento en que abandonaron el Poder los elementos verdaderamente republicanos y los socialistas? ¿Qué ocurrió desde el momento en que hombres que, barnizados de un republicanismo embustero, pretextaban querer ampliar la base de la República, ligándoos a vosotros, que sois antirrepublicanos, al Gobierno de España? Pues ocurrió lo siguiente: Los desahucios en el campo se realizaban de manera colectiva; se perseguía a los Ayuntamientos vascos; se restringía el Estatuto de Cataluña; se machacaban y se aplastaban todas las libertades democráticas; no se cumplían las leyes de trabajo; se derogaba, como decía el compañero De Francisco, la ley de Términos municipales; se maltrataba a los trabajadores, y todo esto iba acumulando una cantidad enorme de odios, una cantidad enorme de odios, una cantidad enorme de descontento, que necesariamente tenía que culminar en algo, y ese algo fue el octubre glorioso, el octubre del cual nos enorgullecemos todos los ciudadanos españoles que tenemos sentido político, que tenemos dignidad, que tenemos noción de la responsabilidad de los destinos de España frente a los intentos del fascismo.

Y todos estos actos que en España se realizaban durante la etapa que certeramente se ha denominado del «bienio negro» se llevaban a cabo, ¡Sr. Gil Robles!, no sólo apoyándose en la fuerza pública, en el aparato coercitivo del Estado, sino buscando en los bajos estratos, en los bajos fondos que toda sociedad capitalista tiene en su seno, hombres desplazados, cruz del proletariado, a los que dándoles facilidades para la vida, entregándoles una pistola y la inmunidad para poder matar, asesinaban a los trabajadores que se distinguían en la lucha y también a hombres de izquierda: Canales, socialista; Joaquín de Grado, Juanita Rico, Manuel Andrés y tantos otros, cayeron víctimas de estas hordas de pistoleros, dirigidas, ¡Sr. Calvo Sotelo!, por una señorita, cuyo nombre, al pronunciarlo, causa odio a los trabajadores españoles por lo que ha significado de ruina y de vergüenza para España y por señoritos cretinos que añoran las victorias y las glorias sangrientas de Hitler o Musolini.

Se produce, como decía antes, el estallido de octubre; octubre glorioso, que significó la defensa instintiva del pueblo frente al peligro fascista; porque el pueblo, con certero instinto de conservación, sabía lo que el fascismo significaba: sabía que le iba en ello, no solamente la vida, sino la libertad y la dignidad que son siempre más preciadas que la misma vida.

FUN

No han sido tocados con el don de la belleza. No tienen grandísimas letras. No es que su directo sea el mejor que haya escuchado. No nacieron rebosando simpatía, o quizás es que los parieron demasiado tímidos. Pero la moda es la moda, y antes de que lleguen al culmen de la modernidad, yo aprovecho el momento y me gasto 8 € (imp. ind. incluidos) en escuchar doce canciones de unos tíos que sudan mucho y se meten rayas más largas que el miembro de Rocco Sifredi.

Y espero que no lean esto nunca, y les dé por denunciarme. O ALGO.

Autofidelidad.

Es una tipa dura. Algunos dicen que veneno puro. Otros sólo ven a una cría que no sabe lo que quiere, pero que lo intenta conseguir a base de sucias artimañas. Artimañas sucias. Manipulaciones. Putadas bien montadas. Como lo quieran llamar. ¿Que consigue lo que quiere? Rara vez se le resiste. ¿Que puede llegar a ser temida? Pobres indefensos se lo han reconocido. Y digo yo, ¿qué tiene? ¿por qué asusta? No llega al metro sesenta y su masa muscular podría corresponder a la de un niño de 8 años. No va apoyándose en una guadaña. Pero hay algo, según madres, abuelas y toda persona que crea que por tener más de 50 es muy sabia, que nunca engaña. Unos ojos. El espejo del alma. Míralos y observa el fluir calavérico en esos iris castaños tan mediocres, que ni mucho menos se esconden. Porque es veneno sincero, que no engaña a nadie. Y eso, queridos míos, poco tiene de sucio o de artimañoso.


Pues sí, soy veneno puro. Qué pasa.

De cómo mutar en seis horas.

No me paré a pensarlo. Me dejé llevar. Y me sentí como no lo había hecho en mucho tiempo.

El frío meditar ya ha llegado. Y me trae lejanos recuerdos de por qué quería hacer esto o estar allí. Ahora no sirve de nada. Tanto esfuerzo para nada. Todo a la mierda.